Objectif livre

Un sentiment de tristesse se dégage tout au long de cette lecture. Il s’accompagne de jolis moments poétiques, à moitié hallucinés pour réussir à approcher les faits. Les parents d’Isabelle Carré vont de malheurs en malheurs, avant sa naissance puis sous son regard d’enfant et celui de l’adulte mère et actrice accomplie. Le roman commence par l’histoire de sa mère. Jeune femme, on décide pour elle de son avenir, sans lui en parler. Le père est allié avec le frère pour lui imposer des choix qu’elle subit. Pas question de discuter. Cette femme est abandonnée par son amour puis doit se défaire de sa famille qui ne la reconnait plus. Elle trouvera du soutien ailleurs, celui-ci s’amenuise au fil du temps car il repose sur du sable. Bref, beaucoup de moments marquants, durs, avec des répercussions sur les enfants. Les évènements tragiques sont heureusement amenés avec une grande délicatesse. Il ressort de cette histoire de l’amour malgré tout.

Énorme enthousiasme de retrouver parmi les personnages celui d’Olive KITTERIDGE, nom donné à un autre roman de cette autrice, prix Pulitzer bien mérité à mes yeux. Ici le personnage central est Bob, marié à Margaret, avocat de métier. Il aime marcher routes les semaines avec Lucy, écrivain à succès, et s’autorise alors de fumer une à deux cigarettes, alors que Margaret lui défend de fumer. Les dialogues de ces balades rythment le livre, sont ponctués de « Oh, Bob ! » et sont l’occasion pour Bob de se livrer sans être interrompu. Je me réjouis des débuts de chapitre relatant la chute des feuilles, les couleurs d’automne ou le foisonnement des fleurs sur les prés. Quelques chapitres plus tard, je m’interroge : est-ce possible de retenir l’intérêt avec des personnages peu intéressants, qui vivent des situations assez peu palpitantes ? Il y a la description détaillée des vêtements portés par Lucy observés par Olive quand elle la reçoit. Bon, c’est le regard d’Olive. Est-ce que cela dénonce une forme de superficialité assez répandue ? Je m’impatiente peu à peu à lire les échanges entre elles, à tel point qu’on se demande si elles ne se testent pas mutuellement. Seul le personnage de Matt, homme défendu par Bob, est intéressant, mais son histoire se noie dans le bouillon sans saveur du reste, bien long à avaler.

Grosse déception.

Âmes sensibles s’abstenir. M. Delormeau est rude avec lui, avec les autres et ses lecteurs. Son ouvrage délivre tout ce qui lui est arrivé, comme dans une conversation fleuve. Ce témoignage est sans apprêt, brutal, vite écrit, sans fioritures.

Le point de départ est l’ennui, dans son travail, dans son couple, avec lui-même. Il tente d’en parler puis cherche à y remédier. Une nuit, il découvre avec deux médecins gays la cocaïne et la GHB. Dès le lendemain, il ressent le manque. Il tombe, dégringole, se fracasse. Tout se délite, son couple, son travail, il n’est plus pareil, définitivement, une seule obsession, la drogue et les médicaments. Le ton du livre n’appelle pas la mansuétude, il décrit sa situation sans pitié, elle est pathétique et infernale.

Il s’en extirpe après plusieurs cures de désintoxication, mais l’addiction reste tapie à jamais dans son cerveau. L’objet de ce livre est de pouvoir alerter, aider ne serait-ce qu’une personne. Je n’ai pas lu tant d’ouvrages sur le sujet et je trouve que la drogue est un fléau qui touche trop de gens, pas seulement les personnes publiques comme Matthieu Delormeau.

Une petite fille monte dans le métro de Londres. Sa mère ne parvient pas à la rejoindre à temps à cause de son landau et du monde dans la rame. La petite disparait alors que sa sœur qui était avec elle, est retrouvée. Le père semble bien bizarre. Les amis du couple aussi. Leur passé est trouble. « Tout le monde ment » revient plusieurs fois au cours du roman. Le besoin de paraitre, d’avoir réussi sa vie, parfois au détriment de ses valeurs personnelles, est dénoncé ici. Une petite tendance au manichéisme pourrait être agaçante mais c’est très bien fait, les allers-retours dans le passé sont classiques et efficaces pour bien retenir l’intérêt.

Ce roman se lit très bien, des phrases simples, des chapitres courts, des répétitions pour appuyer les effets … et quelques jours après l’avoir refermé, rien ne vient, aucune idée de l’histoire. C’est peut-être cela qui permet de mesurer si on a apprécié sa lecture : il en reste des images, des impressions, des phrases percutantes.

Violette est une victime, elle a grandi dans des familles d’accueil et a croisé la route de son bourreau principal. On découvre au détour d’une page du livre qu’elle a une fille, puis avec un retour arrière elle raconte la pandémie et sa rencontre avec son amie qui vit dans les calanques. Puis on revient à la fille. Puis on repart vers le cimetière où Violette travaille et rencontre des gens de toutes sortes qui lui racontent leurs histoires. Violette est parfaite, elle écoute, elle ne se plaint jamais, a un jardin extraordinaire et elle recueille les autres. Il y a beaucoup d’histoires dans ce roman qui vont qui viennent, on abandonne au moment clef pour découvrir une autre tragédie, puis on revient au moment clef pour s’apercevoir qu’il y en a un autre juste après. Un vrai page turner. Et Violette surmonte tout grâce à son énergie exceptionnelle. Je l’envie. Pourtant il y a de la maltraitance, de la perversité, de l’abandon, de l’injustice à foison dans son parcours. Pour finir, cet excès de malheurs enchevêtrés, cette résilience au-delà du possible, les traits caricaturaux des personnages donnent une sorte de clinquant qui me détache progressivement, et j’ai juste envie de savoir mais je ne ressens plus grand-chose au fond. C’est pour cela que j’ai oublié bien vite cette lecture.

Nouvelle traduction de ce roman incroyable. Est-ce la nouvelle traduction ou plus de maturité pour apprécier ces descriptions qui rendent tout plus coloré ? Cette écriture extrêmement visuelle rend encore plus fascinante cette histoire. Je la connais bien et cela ne gêne en rien l'immense plaisir que j'ai à la relire. Et je me sens une fois de plus triste et abandonnée après avoir refermé définitivement le livre. Le dénouement est un tout petit peu laborieux, mais cela n'a aucune importance.

Rebecca est le roman de la soumission. La tragédie peut être évitée mais le lecteur sait dès le départ qu'il n'en sera rien. L'héroïne raconte au passé, elle rêve de Manderley, propriété désormais détruite. La tension au cours du récit est forte pour décrire une sorte de machine infernale impossible à arrêter.

L'origine du drame est le manque de dialogue au sein du couple. Le mari a autrefois eu une autre épouse mystérieuse et décédée. La nouvelle épouse ne demande rien à son sujet, sent-elle qu'il ne pourrait pas lui dire toute la vérité ? La vérité arrive pourtant, il n'y a plus d'autre choix.

Pourquoi ne lui parle-t-elle pas ? A cause d'une impression de ne pas être à sa place, d'avoir commis une erreur en se mariant avec cet homme. En revanche, elle sait dialoguer avec ses employés : le gentil bras-droit du mari et l'épouvantable gouvernante. Il est assez évident qu'elle devrait se débarrasser d'elle au plus vite ou tout du moins l'éviter, mais sa candeur l'en empêche …

Un très grand roman à lire et à relire.

Voici une « belle » histoire qui emporte vraiment le lecteur, et qui m’a fait refléchir. Je l’ai lue en une journée, ce roman est donc facile à lire mais bien ficelé aussi pour maintenir l’intérêt à un bon niveau.

Il y a cette façon d’écrire, des paragraphes faits de mots écrits les uns au-dessus des autres avec l’alignement à gauche, puis d’autres mots alignés à droite, alternant avec des paragraphes classiques. C’est original, cela permet de laisser différents protagonistes raconter l’histoire, et de balader un peu le lecteur. On se laisse vite faire même si cela semble a priori facile, les petites répétitions, les intentions. Pas de chapitres, ni de dialogues ici. Ce sont des monologues intérieurs de personnages mutiques.

De petits mystères sont abandonnés au détour d’une page, on reste ainsi accroché mais confiant sur le dénouement, la beauté des personnages, tous gentils, voulant bien faire malgré tout.

Quel bonheur ce livre ! Adrien Blouët raconte son séjour prolongé au Japon à cause de la Pandémie de Covid. Il parcourt Okinawa, archipel bien loin du reste du pays. Là il retrouve de temps à autre des Français comme lui, travaille là où il le peut, séjourne là où il le peut aussi.

Chaque chapitre débute par la présentation détaillée d’un ou deux mots de japonais qui seront en rapport avec ce qui sera développé ensuite. J’ai apprécié ces présentations et ce qu’il décrit ensuite car c’est très touchant, humain, et passionnant d’un point de vue anthropologique. On mesure les différences insondables entre les Japonais et nous, ce qui nous plaît, ce qu’on ne comprend pas d’emblée, ce qu’on devine, c’est très bien rendu, avec finesse et respect pour les Japonais. Nous sommes pour eux les étranges étrangers, bien dérangeants la plupart du temps. Ils sont aussi nos étranges étrangers, ce qui constitue là un point commun entre nous.

Magnifique petit livre ! L'histoire est racontée par une fillette. On ne sait presque rien sur elle, ni son âge, ni son nom et elle raconte son « séjour » chez son oncle et sa tante qui ont vécu un malheur. Elle le découvre. C'est plein de pudeur, c'est magnifique et efficace au niveau émotionnel. Un vrai bijou.

Après avoir regardé une série sur Arte consacrée à la vie de la sœur de Jane Austen, j’ai eu envie de relire les œuvres de celle-ci. J’ai tant aimé ses romans que je crains d’être déçue à leur relecture, mais il y a ce recueil de lettres choisies. Ces lettres sont adressées par Jane à ses nièces. Elles éclairent la personnalité de leur auteure. Elle a un sens de l’humour féroce, des formules formidables, même s’il s’agit d’une traduction. Il me reste Mansfield Park à découvrir …